Amy a afogar-se no Rio...

Gosto de tascas.
É uma tara minha.
Gosto de tascas, de todo o conceito orginal, do balcão em aço inox, sempre húmido, onde os copos deslizam de mão em mão, das mesas desengonçadas onde só se sentam duas pessoas e meia, da montra de bebidas espirituosas para consumo exclusivo da casa, do cheiro constante a álcool que atrai as moscas e afasta as melgas, dos donos, o senhor ou a senhora de bigode, que passam o dia a limpar copos e que todos tratam por tu, dos clientes habituais que vêem a vida através do fundo das garrafas, dos diálogos que são apenas monólogos, dos olhares vagos e, sobretudo, das vozes. Adoro as vozes. Aquelas vozes que já vêm apodrecidas do goto, que apenas conseguem falar em segredo mas que, com um penálti ou dois bem marcados, são audazes o suficiente para trautear uns fadunchos ou uma baladas das antigas. Não há nada melhor que um bom fado castiço, cantado por uma voz quebrada à beira da obliteração.
Por essa razão, quando oiço alguém dizer que a Amy Winehouse tem uma bela voz, penso para mim que também o Sr. Xico, da Tasca do Zé, em Alcântara, e o Sr. Felisberto Caracol (nome verdadeiro) do Cantinho Saloio, ali para os lados de Alverca, também teriam talento suficiente de estar no Palco Mundo do Rock In Rio, se ao menos alguém apostasse neles...
Mas acho que sei porque é que estas boémias estrelas de becos e vielas nunca conseguiriam tal façanha: nenhum destes perdidos da fé é viciado na maldita cocaína e, por conseguinte, não possuem "star quality".
Se vivesse em Lisboa e se chamasse Amélia Adega, a Amy Winehouse nem conseguiria encher as três mesinhas do canto da Tasca da Ti Albertina, no Bairro da Mouraria. Ninguém teria estômago para aguentar tal decadência...